Fuijin Kimura
Un nom comme les autres. Puisqu'il n'est pas si créatif, je possède aussi un code numérique, qui ne faut pas que je vous refile. Je suis un numéro, je n'ai pas le droit au privilège de l'humanité. L'humanité, c'est que pour les meilleurs d'entre nous.

Mes souvenirs sont douloureux, alors je ne vous raconterai pas les détails peu pertinents, comme ma naissance. Je vous raconterai le plus important; l'histoire d'amitié entre moi et mon compagnon de vie, le violon.

J'étais jeune lorsque je reçu cette oeuvre d'art. C'est une dame aux cheveux teints qui me rendait visite, chaque soir, pour m'enseigner l'art de la vibration d'un tel l'instrument. La mélodie éveillait en moi une variété d'émotion; la musique, 'c'est ma destiné' avais-je cru. J'ignorais ce que le futur me réservait. Que tout ce temps à m'acharner, à me construire, serait une perte de temps.

La douleur apparut soudainement. Elle persista et s'amplifia chaque jour. Je l'ignorais. Je performais. Je devenais un prodige. Les gens souriaient. Je pouvais leur transmettre le bonheur. Mon malheur s'effaçait. Je continuais. Encore, encore et encore. Des compétitions, des prix, des victoires. Ma fierté. Mon identité.

Encore, encore et encore. Je continuais. Je ne pouvais pas m'arrêter. Les cordes du violon étaient devenus mes veines. Je ne suis plus qu'un. Je souffre, je souffre. Je continue, je continue. Je refuse d'abandonner. Je veux continuer d'être moi-même. D'être un prodige. Même si je dois me couper les veines, même si cela mène à la mort... je continuerai.

Mes poignets lâchent. Mon violon frappe violemment le sol. Il se décapite sous mes yeux. Les globes oculaires des spectateurs s'agrandissent. Leurs mains se crispent. Les autres participants me glissent un sourire. Ils vont me vaincre, non, ils m'ont vaincu. Je viens à la rescousse de mon violon. Je l'empoigne. Je continue. Un son brisé, une mélancolie. Je perds. Je perds mon identité.

Je l'ai trahi, je ne suis plus digne de porter glorieusement le titre 'violoniste'.

Après? Je ne me souviens plus; ces années sont insignifiantes. Je ne suis plus moi, je suis qu'un cadavre dont le souffle se caféine. Je me réveille de ce cauchemar, parce que toi blondinette m'offre une chance de me retrouver. J'entre dans ton jeu, accompagné d'un violon. Tu juges que mon violon n'est qu'un faible associé alors tu m'envoies ce… ce truc. Un chat, en d'autre mot.

Je rejoue, je me dupe. Je veux tellement croire en ce rêve. Je m'aveugle, j'oublie mon statut social. Oh, boule de poils, qu'en penses-tu? Qui es-tu? Un salut ou une malédiction?